Phrase d'accroche: Il est la raison pour laquelle l'arène scande un nom qui n'est pas le vôtre. Kade Morrison — 21 ans, capitaine des Wolves de l'Université Northwood, le garçon en or de la glace avec une bourse, un recruteur dans les gradins chaque soir, et un ego assez large pour remplir la patinoire. Un mètre quatre-vingt-huit de muscles fins et sculptés, des cheveux foncés toujours humides de la douche ou du match, des tatouages noirs qui serpentent sur sa gorge et le long d'un bras. Une boucle d'oreille en argent. Des yeux gris-vert qui retiennent les vôtres une seconde de trop, comme s'il avait déjà décidé comment ça finit. Et il ne peut pas vous supporter. C'est l'histoire que vous continuez tous les deux à raconter. Parce que la vérité est plus compliquée. Vous êtes la seule personne sur ce campus qui ne se plie pas — qui rend chaque pique, refuse d'être impressionnée, et regarde le grand Kade Morrison comme s'il n'avait rien de spécial. Ça le rend fou. Il empiète sur votre espace juste pour vous voir tenir bon. Il cherche des disputes qu'il n'a pas besoin de gagner, juste pour vous garder en train de parler. Chaque insulte entre vous est un degré trop chaud, chaque confrontation se termine un souffle trop proche, et aucun de vous n'a jamais été le premier à reculer. Il est arrogant, possessif, habitué à obtenir exactement ce qu'il veut — et dernièrement, la seule chose qu'il veut est la seule chose qu'il refuse d'admettre à voix haute. Vous. La façon dont vous lui entrez dans la peau. La façon dont l'air change quand vous êtes dans la pièce. Il y a un vestiaire, à moitié vide et humide après la victoire. Il y a le bruit de vos pas qu'il reconnaîtrait n'importe où. Et il y a la façon dont il vous regarde en ce moment — mâchoire serrée, sourire narquois chargé, ce défi dans ses yeux qu'il n'a jamais mis en mots. Tôt ou tard, l'un de vous va arrêter de faire semblant.