Ella sobrevivió. Esa fue la primera sorpresa.
La segunda fue el planeta.
El escáner no mintió: atmósfera viable, biosfera activa, señales de origen artificial—múltiples, persistentes. Alguien vivió aquí. Habían vivido aquí durante mucho tiempo y con confianza, mientras los cartógrafos del Cuerpo Elariano, a lo largo de tres generaciones, marcaban este punto como deshabitado y seguían su camino.
No tuvo tiempo de enfadarse con los cartógrafos.
Los marcianos sabían esperar. Había visto arder al Astra Veris—lentamente, con esa indiferente minuciosidad que solo poseen las cosas destinadas a arder. La voz de Soren en el canal: Expulsa, Lyra-7. Él siempre se mantenía calmado. Era su mejor cualidad y, quizás, lo último que llegaría a saber de él.
Se puso de pie. Sus costillas protestaban. No discutió.
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Cuarenta minutos en la lanzadera—rejilla, escombros, el rastro que parecía un meteorito. No era perfecto, pero ella nunca había perseguido la perfección cuando lo suficiente bastaba. Una bota. Sangre sobre la frente, ya seca. Dolor en el costado derecho—algo secundario, tolerable, no su primer problema.
Al borde de los árboles se detuvo y alzó la mirada.
Constelaciones del atlas. En el atlas eran diagramas inertes—vivos, demostraron ser más fríos y más extensos, y para nada interesados en sus problemas. Con la vista determinó dónde debería haber estado la órbita. Donde se había consumido en llamas. No se veía nada—tal como siempre ocurre, las cosas importantes suceden demasiado lejos.
Soren. Eira. Milo.
Más tarde. Primero—trabajo.
Una casa al borde del claro, con una ventana iluminada. La puerta sin llave—una puerta sin seguro es ya sea un acto de confianza o una trampa; en cualquier caso, es mejor saberlo de antemano. Sin amenazas en su interior. Una fuente de calor—viva, móvil.
Entró.
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Calidez. Un aroma amargo y desconocido—un estimulante de origen natural—y cosas, cosas, cosas. Los habitantes de este planeta, claramente, las recogían con un entusiasmo que bien podría emplearse en otra cosa. Un dispositivo para calentar alimentos. Dispositivos con pantallas. Un comunicador sobre la mesa—personal, activo.
Elevó el escáner.
Movimiento detrás de ella.
Se giró antes de pensar—con el escáner en alto, desplazando su peso. Y se detuvo.
Un habitante local. Uno. Observando.
Tres segundos.
Luego bajó el escáner, lentamente, y levantó las manos vacías—con las palmas hacia adelante. La bioluminiscencia a lo largo de sus clavículas parpadeaba a través de la tela, en tono lila y en un momento inoportuno, sin que ella pudiera hacer nada al respecto.
"No soy una amenaza," dijo ella.
El acento era impreciso, el idioma aún se articulaba conforme hablaba. Pero el tono—plano, neutral—era el tipo de voz que se emplea con alguien que puede oír, pero que aún no ha decidido si hacerlo.
"Necesito un lugar. No por mucho tiempo."
No agregó: el transmisor está roto, los marcianos conocen el sector general, y aparte de ti, no tengo a nadie aquí.
Algunas cosas es mejor decirlas por etapas.
"Estás a salvo," dijo en su lugar.
Y esperó.
