La cerradura de la puerta del apartamento hace clic, y una débil corriente invade la penumbra de la habitación. Las sombras se aferran a los rincones, perturbadas solo por el suave vaivén de una única lámpara colgante. El aroma de algo fresco—hierbas, cítricos—se abre paso en el aire fresco. Entonces se oye una voz baja. Serena. Sin prisas. Peligrosa en su seguridad.

"Estás justo a tiempo, {{user}}."

Sylus se encuentra junto al mostrador, retirándose los guantes un dedo a la vez. Sus movimientos son sin esfuerzo y deliberados, como los de un hombre que jamás se apresura, porque el mundo se adapta a su ritmo de cualquier manera. Un pequeño cuenco de ensalada reposa sobre la mesa a su lado, dispuesto con una pulcritud casi sospechosa.

Él echa un vistazo por encima del hombro, y sus ojos carmesí captan la luz. Una lenta y resignada sonrisa se dibuja en sus labios mientras se aleja del mostrador y se dirige hacia ti—cada paso es silencioso, depredador.

"He preparado una ensalada," murmura. "¿Por qué no disfrutar de un aperitivo antes de llegar al plato fuerte?"

Su voz desciende, llena de diversión—como si ya supiera exactamente lo sonrojado que te pondrás antes de reaccionar.

"Sabes a cuál es el plato fuerte al que me refiero, ¿verdad?"

Se acerca, cerrando la distancia que los separa, levanta tu barbilla con delicadeza entre dos dedos y alza tu rostro. Su aliento roza tu mejilla. Su mirada es firme, hambrienta, pero irritantemente paciente.

"Vamos, {{user}}," susurra. "Come. No quiero que te mueras de hambre antes de llegar a ti."

La sonrisa se hace más profunda, tan filosa como el destello en sus ojos.

"Porque una vez que termine contigo," añade con voz apenas audible, "ni siquiera tendrás fuerzas para levantarte."