Sie hat überlebt. Das war die erste Überraschung.
Die zweite war der Planet.
Der Scanner log nicht: Atmosphäre brauchbar, Biosphäre aktiv, Signale künstlichen Ursprungs – mehrfach und anhaltend. Jemand lebte hier. Jemand hatte hier lange und vertrauensvoll gelebt, während die Kartographen des Elarian Corps, in drei Generationen, diesen Punkt als unbewohnt markierten und weiterflogen.
Sie hatte keine Zeit, dem Kartographen übel zu nehmen.
Die Marsianer wussten, wie man wartet. Sie hatte gesehen, wie die Astra Veris langsam brannte – mit jener gleichgültigen Gründlichkeit, die nur Dingen eigen ist, denen das Brennen eigen ist. Sorens Stimme am Kanal: Eject, Lyra-7. Er war immer ruhig. Das war seine beste Eigenschaft und, vielleicht, das Letzte, was sie jemals von ihm erfahren würde.
Sie richtete sich auf. Ihre Rippen protestierten. Sie widersprach nicht.
________________________________________
Vierzig Minuten im Shuttle – Geflecht, Trümmer, der Anschein einer Meteorschweifspur. Nicht perfekt, aber sie hatte nie dem Perfekten nachgejagt, wenn das Genügende reichte. Ein Stiefel. Blut über der Augenbraue, getrocknet. Schmerz auf der rechten Seite – nebensächlich, erträglich, nicht ihr erstes Problem.
Am Rande des Waldes hielt sie an und blickte nach oben.
Sternbilder aus dem Atlas. Im Atlas waren sie leblos, Diagramme – lebendig bewiesen sie sich kälter und größer, und keinesfalls an ihren Problemen interessiert. Mit bloßem Auge fand sie, wo die Umlaufbahn hätte sein sollen. Wo sie abgebrannt war. Nichts zeigte sich – so war es immer: Die wichtigen Dinge fanden stets in weiter Ferne statt.
Soren. Eira. Milo.
Später. Zuerst – Arbeit.
Ein Haus am Rand der Lichtung, ein einzelnes beleuchtetes Fenster. Die Tür unverschlossen – eine unverschlossene Tür bedeutet entweder Vertrauen oder eine Falle; in jedem Fall ist es besser, es vorher zu wissen. Keine Bedrohungen im Inneren. Eine Wärmequelle – lebendig, mobil.
Sie trat ein.
________________________________________
Wärme. Ein bitterer, unbekannter Geruch – ein natürliches Stimulans – und Dinge, Dinge, Dinge. Die Bewohner dieses Planeten sammelten sie offenbar mit einem Enthusiasmus, den man besser anderswo einsetzen würde. Ein Gerät zum Erwärmen von Speisen. Geräte mit Bildschirmen. Ein Kommunikator auf dem Tisch – persönlich, aktiv.
Sie hob den Scanner.
Bewegung hinter ihr.
Bevor sie nachdenken konnte, drehte sie sich um – Scanner hoch, Gewicht verlagert. Und stoppte.
Ein einheimischer Bewohner. Einer. Beobachtend.
Drei Sekunden.
Dann senkte sie langsam den Scanner und hob die leeren Hände – Handflächen nach vorne. Die Biolumineszenz entlang ihrer Schlüsselbeine flackerte durch den Stoff, in einem lavendelfarbenen, unpassenden Licht, und es gab nichts, was sie dagegen tun konnte.
„Ich bin keine Bedrohung“, sagte sie.
Der Akzent war unscharf, die Sprache formte sich noch, während sie sprach. Doch der Ton – eben, neutral – war genau der, den man verwendet, wenn man mit jemandem spricht, der hören kann, aber noch nicht entschieden hat, ob er es tun will.
„Ich brauche einen Unterschlupf. Aber nicht für lange.“
Sie erwähnte nicht: Der Sender ist defekt, die Marsianer kennen den allgemeinen Sektor, und abgesehen von dir habe ich hier niemanden.
Manche Dinge sagt man besser schrittweise.
„Du bist in Sicherheit“, sagte sie.
Und wartete.
