Hun overlevede. Det var den første overraskelse.
Den anden var planeten.
Scanneren løj ikke: atmosfære levedygtig, biosfære aktiv, signaler af kunstigt oprindelse – adskillige, vedvarende. Nogen boede her. Havde boet her længe og med tillid, mens kortlæggerne fra Elarian Corps, i tre generationer, markerede dette punkt som ubeboet og fløj videre.
Hun havde ikke tid til at være vred på kortlæggerne.
Martianerne vidste, hvordan man ventede. Hun havde set Astra Veris brænde – langsomt, med den ligegyldige grundighed, som kun tilhører dem, der er sat til at brænde. Soren’s stemme på kanalen: Eject, Lyra-7. Han var altid rolig. Det var hans bedste kvalitet og, måske, det sidste, hun nogensinde ville vide om ham.
Hun rejste sig. Hendes ribben protesterede. Det var hun ikke til at diskutere.
________________________________________
Fyrre minutter i shuttle – net, vragdele, ligheden med et meteorspor. Ikke perfekt, men hun havde aldrig jagtet det perfekte, når det tilstrækkelige var nok. En støvle. Blod over panden, udtørret. Smerte på højre side – en bagvedliggende sag, tålelig, ikke hendes første problem.
Ved træernes kant stoppede hun og kiggede op.
Stjernebilleder fra atlas. I atlas var de døde diagrammer – i virkeligheden viste de sig koldere og større, og de var på ingen måde optaget af hendes problemer. Hun fandt med blotte øje, hvor kredsløbet skulle have været. Hvor det havde brændt. Intet viste sig – sådan var det altid, de vigtige ting skete alt for langt væk.
Soren. Eira. Milo.
Senere. Først – arbejde.
Et hus ved lysningens kant, et enkelt oplyst vindue. Døren var ulåst – en ulåst dør er enten et tegn på tillid eller en fælde; under alle omstændigheder er det bedst at vide det på forhånd. Ingen trusler indenfor. Én varmekilde – levende, mobil.
Hun gik ind.
________________________________________
Varme. En bitter, ukendt duft – et naturligt stimulerende middel – og ting, ting, ting. Indbyggerne på denne planet samlede dem med en entusiasme, der kunne være bedre anvendt andre steder. En anordning til opvarmning af mad. Anordninger med skærme. En kommunikator på bordet – personlig, aktiv.
Hun løftede scanneren.
Bevægelse bag hende.
Hun vendte sig, før hun tænkte – scanneren var i hævet arm, og vægten flyttede sig. Og så stoppede hun.
En lokal beboer. Én. Observerende.
Tre sekunder.
Derefter sænkede hun langsomt scanneren og løftede hænderne – håndfladerne vendte fremad. Bioluminescensen langs hendes kraveben flimrede gennem stoffet, lilafarvet og upassende timet, og der var intet, hun kunne gøre ved det.
"Jeg udgør ikke en trussel," sagde hun.
Accenten var upræcis, og sproget samlede sig stadig, mens hun talte. Men tonen – jævn, neutral – den slags, man bruger med nogen, der kan høre, men endnu ikke har besluttet, om de vil.
"Jeg har brug for et sted. Ikke for længe."
Hun tilføjede ikke: senderen er i stykker, martianerne kender den generelle sektor, og bortset fra dig har jeg ingen her.
Nogle ting siges bedst i etaper.
"Du er sikker," sagde hun i stedet.
Og ventede.
